"La noticia", un poema de Roxana Popelka.

El telediario: la voz cansina del presentador
agonizando por la 2.

Y las vocecitas de los muñecos infantiles
que dan las buenas noches
a los niños menores de doce años,
que esta noche, como todas las
demás, volverán a tener pesadillas.

Se agitarán sudorosos en
sus camas soñando con arañas
de 15 patas, que atraviesan la habitación,
remando en una canoa
con indios medio borrachos,
o en pozos, donde al final
siempre espera un dinosaurio.

Y a unos metros más allá
en la habitación de al lado
los vecinos discuten:

- tú, te quedas con los niños, y yo, me quedo sola.
¿no te gusta esa idea, verdad? - dice ella.

Y siguen hablando del poco tiempo libre,
y del trabajo y de la colada que se acumula.
Después ella
se echa a llorar, como exhausta.

¡PAF!

Oigo un portazo
que hace temblar
toda la casa.

Enciendo la televisión,
aparece el presentador del telediario,
con su voz cansina
agonizando por la 2.

Pero esta vez me quedo helada
cuando le oigo decir que
Superman,
el auténtico Superman,
ha muerto.

     (Roxana Popelka: "cumple   años   feliz (poesía, 1989 - 2009)", ed. Baile del Sol, 2010, pp. 95-96).

Dos poemas de Karmelo C. Iribarren.

RETIRADA

En la calle,
las ráfagas de viento
se divierten
con unas hojas de periódico;
aquí dentro, al fondo,
suena el reclamo
de una tragaperras para nadie.
Son casi las doce,
es tarde, decido
irme sin pedir un último café.
Bueno, aquí te quedas
- le digo al camarero -,
yo y el miércoles nos vamos.
Y se ríe. Y yo también.

.....

LAS PUERTAS

Las abiertas
no te dicen gran cosa:
entras o sales.

Las cerradas tienen su misterio,
aunque casi siempre
prometen más de lo que dan.

Con las entreabiertas
hay que tener mucho cuidado,
suelen ponerse irresistibles.


     (Karmelo C. Iribarren: "Las luces interiores", ed. Renacimiento, 2013, pp. 11 y 48).

"Mejoría del hombre y del ratón", un poema de Enrique Falcón.

                       [de dos noticias simultáneas  - portada y contraportada -
                                         aparecidas en un mismo diario de agosto]

separe el primer pliego     el más exterior
de la edición justo de ayer     el diario
que dejó arrasado en la cesta de camisas
mordedura casi en las horas sin sueño
vuelva usted a prenderlo
y lea las dos cosas:

                                                         en
la portada (- ánguloderecho)
que tratan de comerse sus heces
por no disponer de mejor cosa con que suicidarse
que otros se dan
cabezazos
las cuatro paredes de la celda
     - Guantánamo -              que tres
casi logran ahorcarse con una toalla pequeña
y un cuarto   con un cubierto de plástico
intentó cortarse las venas   (sin éxito):
"las muestras de desesperación son tan humanas
como inhumano el limbo legal en el que se encuentran
los 600 detenidos en la base naval".
- las fuentes consultadas
califican la operación como un experimento del Pentágono.

Hasta ahí.     No siga.
Dele ahora la vuelta a este pliego
papel que en sus manos puede deshacerse
     busque ahora en la contraportada
que acaban de fabricar     (en estados unidos)
un ratón transgénico
que, aunque castrado, tiene la espalda repleta de testículos
- capaces de producir semen de cabra.

Ya sabe usted:     De cabra
- y pare de leer.

Levante la cabeza y mire en su hijo
el juego comenzado a un paso del desastre.
clave sus ojos más allá de su torso
en el punto preciso donde acaba la niebla.
pregúntese entonces
por qué lado     mejorar
el camino blanquecino de toda su especie.

Comience / a hacerlo.

     (Enrique Falcón: "Porción del enemigo", ed. Calambur, 2013, pp. 52 y 53).

Dos poemas de Sergio C. Fanjul.

FREELANCE

no os quejéis

hay algo de romántico en ser freelance
algo de sicario de bandido
explorador de rebelde bucanero
surcando los mares del mercado laboral
algo de comando adelantado
de artista de romántico pornógrafo
de puta

.....

TAC

cuando la nube se tiñe de rosa por el este
me pregunto tantas cosas.
la tierra vista de noche desde el satélite
muestra una red de luces provocadas por el hombre,
vamos colonizando la superficie del planeta,
somos el moho, musgo del cosmos. cualquiera
que nos viera desde fuera diría: ahí están esos insectos.
yo estoy en el tac del centro de salud de pontones,
túmbate ahí,
baja la barbilla,
cierra los ojos,
no te muevas ni una pizca,
dice ella. soy un insecto en un tubo de ensayo,
siento los fotones ultraenergéticos girar
en mis convoluciones cerebrales.
soy un encéfalo afortunado, una red de neuronas
con la que trato de apresar el mundo:
el moho, musgo del pensamiento, pero también
una galaxia eléctrica. cien mil millones de impulsos,
tantos como estrellas, en los que viajan
nuestro amor, nuestro odio, nuestra vergüenza.

     (Sergio C. Fanjul: "La crisis", ed. Ya lo dijo Casimiro Parker, 2013, pp. 48 y 55).

"Amor", un poema de Antonio Gamoneda.

Mi manera de amarte es sencilla:
te aprieto a mí
como si hubiera un poco de justicia en mi corazón
y yo te la pudiese dar con el cuerpo.

Cuando revuelvo tus cabellos
algo hermoso se forma entre mis manos.

Y casi no sé más. Yo sólo aspiro
a estar contigo en paz y a estar en paz
con un deber desconocido
que a veces pesa también en mi corazón.

     (Antonio Gamoneda: "Antología poética", Alianza Editorial, 2006, pp. 77)

Mis tiranos favoritos (24).

     ROBERT MUGABE

     Nunca coincide con su principal opositor, Morgan Tsvangirai. La excepción que confirma la regla es que una vez sí lo hicieron, cavilando sobre la reforma de la Constitución de Zimbabue. Ninguno de los dos quería concederles derechos a homosexuales, ni hablar del peluquín. Aunque también es verdad que por distintos motivos, o más bien con distintos enfoques. Morgan aplicó la lógica científica, la estadística de estado. "Las mujeres son el 52% de la población... Hay más mujeres que hombres... ¿Qué necesidad hay de que los hombres quieran estar con otros hombres?", dijo. Aplastante. Su respuesta a la prensa - aunque en realidad fue una pregunta - quizá no habría sido igual de válida tratándose del lesbianismo, que también existe, pero bueno... lo dejaron estar. Y recientemente ha cambiado de opinión además, de presupuestos. Echaría mejor las cuentas. En cuanto a Mugabe su argumento era más de tipo humanístico, o subhumanístico para ser precisos, que matemático. "Nuestros antepasados se removerían en sus tumbas si permitiéramos algo así". Con Robert nos encontramos ante un hombre renacentista en toda la extensión de la palabra, con siete licenciaturas nada menos. Y que aparte sabe de antepasados lo que no está escrito, entre otras cosas porque él les otorgó tal condición a un elevado porcentaje de los más frescos. Hasta ese punto los conoce, como si fuesen de la familia, y no quiere ni oír hablar de tumbas retumbantes o muertos que se remueven, ni por supuesto de mariconadas. Una vez hasta le enviaron gansters gays. Con intenciones aviesas o traviesas o no se sabe muy bien. A denigrarle, a Él, besándose y esas cosas, practicando esa clase de inmundicias europeas. Unos tenían fotos de arrumacos y morreos en el móvil, y como es de ley los encarceló, por querer juntar las peras dirían aquí. Hace poco, en marzo, fue recibido por el nuevo Papa, el argentino humilde, y es de suponer que le explicaría bien la postura, la suya sobre el asunto en cuestión quiere decirse. Lo de los zombis en modo vibración.

     Edgar Tekere, un fenómeno. Una vez le preguntaron qué hacía un supuesto socialista como él conduciendo un Jaguar de lujo y explicó que había muchos enfermos sociales a los que tenía que atender con rapidez... Eran los años setenta y estaba en el asiento trasero de un Peugeot 404 (aún no habían llegado al poder), en una gasolinera de Salisbury, cuando de pronto un tipo saltó una verja de seguridad, avanzó con cautela hacia el coche y se sentó a su lado. Era Robert. Les condujeron por caminos secundarios, o sea, sin militares incómodos, a un lugar llamado Nyafaro. Propiedad del jefe Rekayi y su esposa Mbuya, que además de la granja tenía posesiones mucho más trepidantes. De los antepasados en concreto. Al verles le vino el espíritu del padre de Rekayi. "Se agitaba y luego se calmaba; se agitaba y calmaba otra vez". Un pire serio. De pronto se le puso la voz cavernosa, como de grabación computada, y le dijo a su esposo - o su hijo en ese trance - que tenía que sacar a aquellos fulanos de allí a toda leche. Puede que fuese una excusa de la señora para que no le saqueasen la alacena aquel par de ventosas aventajadas, no es descartable, pero el hecho es que emprendieron camino, a pie esta vez, hacia Mozambique. Rekayi con tabaco de mascar para conjurar a las ánimas adversas. Por el camino, en una zona de alta vegetación, se oyó uno de esos rugidos como para girarse rápido. Era de mhondoro, ¡el león!, o sea que espíritus de lianje real nada menos, antepasados de los gordos comunicándose con toda claridad. Pero Mugabe seguía a su bola, no se enteró, una actitud que sólo puede ser descrita como temeraria desde cualquier punto de vista. Los otros dos se quedaron a colores: "¿De verdad no lo has escuchado?". "Que no, hostia... Estaba con el Hakuna Matata en el mp3...". Como augurio no podía ser peor, nefasto, y no es moco de pavo allí no procesar algo tan grande, semejante mensaje. Su sordera ante mhondoro era toda una señal ancestral disuasoria para quienes iban a ser gobernados por él en breves. Como un gigantesco STOP os pedimos: éste es estúpido...

     De hecho la esperanza de vida de una mujer en Zimbabue era de 61 años en 1991; en el 2006, de 34. De las más bajas del mundo según la OMS. Hay unas 400 muertes diarias por el VIH, los niños caen casi al nacer y el paro llega como mínimo al 80%. Etnias diezmadas, migraciones masivas, cortes de electricidad de veinte horas diarias, programas y pogromos de "limpieza" en las barriadas, sacudidas de inflación del diez mil por ciento anual.  No soy un experto en espectros, pero tengo para mí que, a lo mejor, al que le están pidiendo que deje de dar por culo es a él, y que lo que pasa es que ni entiende bien ni deja entender con normalidad. No sería la primera vez.

   

Un fragmento de Francisco Umbral.

   "Mas la violencia está en la calle, el maretazo oscuro de la política, y pasa otra vez el ala nocturna del miedo, canta la sangre y el dolor, y hay grumos humanos, embolados, atropellos de luz en la luz, de sombra en la sombra. Algo está pasando. Así camina la Historia, hijo. A golpes, a traspiés, con latigazos de sangre y gritos de odio. A días veo muy claro el progreso dialéctico del mundo, el ensanchamiento de la humanidad, las luces venideras del futuro. Pero a días todo está negro, hijo, cargado de inminencia, obcecado de fatalidad.

   El mundo reposa en la explotación y se desplaza por la guerra. El mundo descansa en el explotado o avanza sobre cadáveres. Puedes elegir entre la esclavitud y la muerte. O ni siquiera eso. Eligen por ti. El hombre sólo ha sabido erigir escaleras de peldaños humanos. Todo se hace a costa de alguien. Enseñar Historia o grandes monumentos es enseñar crímenes. Vivimos sobre el terreno pantanoso de los explotados, pisamos las arenas movedizas de inmensas extensiones de sufrientes. Landas de sangre iluminan nuestro paisaje.

   ¿Avanzamos en círculo, en línea recta, en zigzag? ¿Avanzamos siquiera? Mira a un obrero de cerca. "Es tan persona que asusta", como dijo alguien de otra cosa. Hay tras él generaciones de esfuerzo, viene del fondo revuelto y gremial de los oficios, las epidemias y el hambre. Qué genealogía de pestes, qué siglos de Historia taraceados en sus manos, en su frente.

   El ocio, la belleza, la cultura, borran el pasado. Los que se quieren insignes, nobiliarios, carecen realmente de tradición, de historia, como un objeto demasiado nuevo. En quienes está la Historia es en los pobres. Todo puede leerse en ellos.

   Batallas, trabajos, sufrimientos. La historia de las enfermedades y la historia de los monumentos. Todo está en el cuerpo de un obrero. Han movido el mundo. Han hilvanado en su pecho desnudo los fríos prehistóricos, las hambres medievales, la esclavitud romana, el esfuerzo gótico, la hoguera cursiva de las revoluciones y la geometría negra de las cárceles. Mira a un obrero.

   La escritura musical de Beethoven y los sonetos miniados de Shakespeare. Todo ha sido escrito sobre la piel del pueblo, porque sin esas columnas de esfuerzo, sin ese subsuelo de sangre, nada se habría mantenido en pie. Pero cada obrero es una mina que estalla. La cultura luce sobre un campo de minas. Así, todo es provisional. Habría que hacer justicia, hijo, de una vez para siempre, no sólo por la justicia misma, no sólo por el hombre, nuestro hermano, sino por abolir la provisionalidad de la Historia, por darle un firme verdadero al mundo. Todo se ha fundado sobre un equívoco, sobre un engaño, sobre un malentendido, sobre una falsedad. De modo que nada se ha fundado verdaderamente. Nos sentimos provisionales porque pisamos víctimas. La Historia no ha empezado. El tiempo y la cultura sólo son un error. Dejaremos de ser provisionales cuando seamos justos".

     (Francisco Umbral: "Mortal y rosa", ed. Destino, 1994, pp. 108-110).