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jueves, 22 de agosto de 2013

"Basura", un poema de C.K.Williams.

Yo soy tu basurero. Lo que tú dejas,
me lo guardo para mí, lo quemo o lo tiro
al vertedero o desde gabarras al río delicioso.
Tus viejos calzones de color marrón ahora son míos,
por ellos sé
cuáles fueron tus sueños. Recuerdo
cómo una vez, en un armario, con zapatos
susurrando y bolas de naftalina, te agarraste
y lloraste como una mujer. Tus noches apestan
a pantallas de lámpara podridas, a tinteros y a seda
porque mis hombres y yo, con nuestros rastros
de orina y huevos blandos y nuestras largas escobas
siseando, nos acercamos.
¿Qué hacen con los riñones y los dedos de los pies
en los hospitales? ¿Y dónde fue a parar tu viejo perro,
el que se meaba en la alfombra y gruñía?
Ahora están en mi casa, y lo que rechina
en los dientes de tu mujer mientras duerme
es mío. Está masticando
embriones, los ojos de tu amante,
vuestra guía telefónica y el vaso vacío
que dejaste en la cocina. Y en tu cuerpo,
al que murió allí y se pudre
secretamente entre los dedos de tu espíritu,
le está sacando los genitales, canasta
tras canasta,
y machacándolo todo en la trituradora.

     ( C.K.Williams. Traducción de Roger Wolfe en "Hay una guerra", ed. Huerga y Fierro, 1997, pp. 96 y 97)

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